Парашютисту номер 14


Ну здравствуй, парашютист. Я не знаю, что там у тебя конкретно случилось: порезались пальцы, оторвало руку, погиб кто-то из близких, бросил любимый человек, предал товарищ, лишили работы - как говорил Лев Толстой, все счастливые люди похожи друг на друга, каждый несчастный уникален. И вот прошлая жизнь, которая казалось такой понятной и предсказуемой вдруг неожиданно кончилась, земля ушла куда-то  из под ног, и ты падаешь один в страшную пропасть. Все, чем ты жил и на что наделся, вдруг в одночасье рухнуло и ты не знаешь, как и зачем тебе жить.

Раньше я не понимал суицидников, а их вокруг меня было много - я живу в России. Ну хочешь ты покончить с собой - сделай это как герой. Стань камикадзе и принеси своей смертью пользу живым. Но однажды, февральским днем, жизнь выбросила меня из своего седла. И теперь я понимаю самоубийц. Ибо нет вокруг тебя никого, есть только прошлое, которое невозможно вернуть и настоящее, в котором невыносимо жить. И ты ходишь, думаешь, спрашиваешь себя - почему я? Почему это случилось именно в моей жизни - и не можешь найти ответа. Пытаешься как-то забыться, выпасть из этой реальности, но получается только на время. А потом ты снова здесь и сейчас, и падаешь, падаешь, падаешь в безсмыслицу этой реальности.

Меня спасла Вера. Не религия, нет. Вера. Я смотрел на свою прошлую жизнь, словно на карту, видел там, сколько раз меня могло убить, прибить, раздавить и спрашивал себя: если Бог меня сохранил, может есть в этом какой-то тайный смысл? Значит ему нужно, чтобы я жил. И не просто жил, как большинство нормальных людей, а выжил, даже упав на дно пропасти и разбившись на кусочки. И постепенно, я нашел те кусочки, ради которых стоило жить дальше.

Притча: шел человек по дороге и вдруг провалился ниже городской канализации. Стоит весь в дерьме, смотрит на себя с ужасом: Что ж такое? Как же так? И в этот момент снизу постучали.

Понимаешь парашютист в чем дело, что бы с тобой не случилось, всегда, всегда есть те, кому еще хуже и больнее чем тебе, но при этом они хотят жить и борются за свою жизнь. И то ужасное состояние, в которым ты находишься - для них это мечта. Ты бы хотел умереть, а они хотят жить как ты. Твой мрак для них светлый день.    

У меня все это тоже было. И как видишь - я выжил. Не буду здесь говорить благодаря чему - у каждого свой чудесный путь к спасению и свой рецепт волшебного борща, который скопировать не возможно. Так что ты не спиши, парашютист. Потерпи только один год. А там уже все и решишь, если захочешь. И ты это, если что - пиши. Сопли и слезы, размазанные по бумажной клавиатуре, они иногда помогают остаться человеком, а не прикормом для червяков. 

Комментариев нет: