Когда я учился в 10 классе, к нам в школу иногда приносили письма с фронта от неизвестного солдата. Девчонки их очень ценили и дорожили ими. У тех, кто переписывался был даже свой особый неформальный кружок. И мы немного завидовали им – вот они как могут, но реально помогают фронту. Прочитает их там какой боец, и ему легче, он знает, что еще кто-то, кроме родителей его ждет.
Как сейчас помню, была перемена, мы готовились к обществоведению, когда в класс пришел почтальон. Все сгрудилось толпой в надежде, что и им пришло письмо. Мне писать было некому, и я усердно штудировал что-то про единственно верный и правильный курс партии и правительства. Неожиданно почтальонша выкрикнула мою фамилию. Письмо с фронта. Мне. От неизвестного солдата.
Меня тут же облепили одноклассницы, ожидая, что вот сейчас выяснится, что это какая-то ошибка, я его отдам одной из них. Беру конверт – точно мне. Обратный адрес – Луганск. Письмо плотное, чувствую, внутри фотография. Вскрываю. Достаю фото. Девушка. Девушка с фронта пишет мне, своему земляку.
Это было очень удивительно. Мы как то все привыкли, что война, это мужское дело, а тут - девушка. Чуть - чуть постарше меня. Сразу после школы окончила курсы радистов и пошла защищать свою Родину от пришлых оккупантов.
Придя домой, я два дня писал ответ. Отправил и стал ждать. Месяц никакого ответа не было, а потом пришло письмо от ее однополчанина. Он написал, что она пропала без вести и что мне больше не надо ждать от нее писем.
Прошли десятилетия, а все жду. Вдруг она жива и однажды захочет вновь написать мне. Я понимаю, что это глупо, но Надежда умирает последней. Дольше нее живет только Вера.
