Взрослый снаружи, а внутри - ребенок.


- Чем пахнет Детство?
      спросил молодой Режиссер.
- Оно пахнет Расцветом.
     ответил ему старый Актер.
Оно пахнет Счастьем,
     вздохнул он, подбочась.
И немножко Здоровьем,
    полез он на сцену, кряхтясь.

- Чем пахнет Детство?
Здесь нет одной точной цены.
Оно пахнет бензином и гарью,
Внезапно вспыхнувшей войны.

Оно пахнет картошкой,
которую папа принес.
И пусть сейчас он далеко -
Пускает врагов под откос.

- Чем пахнет Детство?
вопрос меня подкосил.
Оно пахнет как Солнце,
Как пыль.
Которую конь приносил.

Оно пахнет коровой,
И звонкой струей о ведро,
Курами. Кошкой. Собакой.
А также вонючим Козлом.
Который жил рядом.
Сквозь стенку.
Вонял он повсюду, везде.
И в детской, и в спальне, и в стенке.
И даже в моей стороне....
Чем пахнут медали у деда?
Кровью убитых солдат.
А может быть солью. И хлебом.
Что вон, на стакане лежат.

Стоит полу полн. 
Недопитый кем то стакан.
Того кто не дожил,
Кто из Ада, уж куда-то попал. 

Попал в свое светлое детство.
В страну сбывающих грез,
Где мир весь сверкает как сказка:
- Мне папа принес паровоз!!
Смотрите! Смотрите! Смотрите!
Какой паровоз у меня!
Он едет! И паром так пышет!
Жух-жух! Чух-чух! Та-та-та!
По кругу? Так вот ты какой,
Круг кругастый!
А это вот что?
- Семафор.
Когда загорится тут красным...
Зеленый? Вперед! Но! Пошел!! 

- Детство - оно какое?
- Ну ты спросил у меня.
Для кого-то: теплое и родное.
Для кого-то: цвета ремня.
Детство оно такое:
Солидное, большое, смешное.
Мягкое и пушистое.
Как белый снег на лугу.
Твердое и говнистое.
Как след от мазута в пургу.

У кого-то: мамины руки.
У кого-то: бабушкин хлеб.
У кого-то: война от скуки.
У кого-то: палка и плеть. 

В детстве, мы все - обезьянки.
Один большой зоопарк.
Где все что близко - бананы.
Где все что далеко - фонтан.
- Поел и попил.
Все?
Доволен?
Ну вот, угомонился.
Устал...

Вот счастье! Поел - и в отключку.
Смотреть сто семнадцатый сон.
Как Шарик гоняют ту Жучку,
В которую Матроскин влюблен. 

А также во сне есть соседка.
Которая что-то сверлит.
С утра до обеда.
А в среду...
А в среду и в полночь скрипит. 

Этот вой у нас песней зовется.
Страдает от стона весь дом.
Вот если пытать попугаев
- один ну в один баритон.

От звуков мутируют мыши.
И падают куклы с горшков.
Рождаются трещины в щелях,
И сыплются цепи замков.

И эта психическа травма,
Она же в мозгу на века.
Вот мама скатилась с дивана.
А ей же рожать. Уж три дня.

Вы носите Солнце под Сердцем.
Которое жизнью зовут?
Врачи говорили, что нету?
Не может быть Солнца?
- Забудь!

Забудь про врачей и про сердце.
Забудь про невзгоды и боль.
Там новая жизнь!
Она рвется!
Как первых лучей перезвон...


Актер улыбнулся. Стер слезы.
Кому-то вдали помахал.
Схватился за сердце и вздрогнул...
Закончилось сказка.
Финал.

©™® Борис Д. Яровой
Карточка Сбербанка: 63900250 9009493647

Комментариев нет:

Отправить комментарий

Ставьте ОЦЕНКИ, ПИШИТЕ комментарии.

ПИШИТЕ: avatarabo@gmail.com ЗВОНИТЕ: Skype papa-tron ОБРАЩАЙТЕСЬ: форма связи